Wiesenraute.

Neue Zeiten

Nic — Sun, 13 May 2012 17:58:50 +0000

Fußball scheidet die Geister. Es gibt Leute, die mit Leidenschaft Spiele sehen, gar lesen, und es gibt andere, die nichts spannender finden als die Interviews nach dem Spiel zu hören, in denen Spieler und Trainer ihre Sicht auf das Spiel darlegen.
Spannend ist es zum Beispiel, darüber nachzudenken, ob es der Anstand eines Spielers oder dessen Medienberater ist, der ihn auf eine Frage wie „Ist der Pokalgewinn jetzt noch mal was ganz anderes als die Meisterschaft?“ wortreicher und detaillierter als mit einem höflichen Ja antworten lässt. Spannend ist auch die Sache mit dem Präsens.
Es ist nicht das szenische Präsens, das einer Vergangenheits- erzählung jähe und unmittelbare Gegenwärtigkeit verleiht: „Das Spiel plätscherte so dahin,“ müsste etwa ein Spieler sagen, „aber plötzlich spielt mir Alaba, völlig unbedrängt, an der Mittellinie den Ball vor die Füße, ich drehe mich um, neben mir startet blitzartig Lewandowski…“. Es ist auch nicht das generelle Präsens, das allgemeingültige, zeitlose Wahrheiten benennt: „So einen Ball muss man reinmachen!“
Nein, es ist erstens ein Präsens, das Vergangenes beschreibt – man könnte es historisches Präsens nennen, läge das beschriebene Ereignis nicht erst ein paar Minuten zurück: „Wenn man sieht, was wir für Gegentore bekommen, was wir für Fehler machen vor den Gegentoren, dann ist das bitter“, sagte zum Beispiel der nassgeschwitzte Herr Lahm unmittelbar nach dem Spiel. Zweitens kann dieses Präsens in ungenierter Art und Weise als Konjunktiv-Ersatz verwendet werden: „Wenn Weidenfeller vorsichtiger ist, muss der Schiedsrichter keinen Elfmeter pfeifen.“ Tatsache ist, Weidenfeller war nicht vorsichtig, der Schiedsrichter pfiff Elfmeter und das war das 1:1, daran lässt sich hinterher im Interview leider gar nichts mehr ändern.
Man kann es nicht anders sagen – dieses Präsens ist falsch. Aber ist es deshalb ein Hinweis auf den Verfall der deutschen Sprache? Mitnichten. Dass es wieder einmal der Fußball ist, dieser stete Quell sprachlicher Verzückung, der keck und furchtlos seinen Beitrag zum Sprachwandel leistet, verdient allerhöchste Anerkennung.
Das Fußball-Präsens, es lebe hoch.

Limerick (83)

Nic — Thu, 10 May 2012 18:55:34 +0000

This poem is copyright ©
by the author, 1983.
Prior written consent
is required to present
it on radio, film, or TV.

Birken im Frühling

Nic — Sun, 06 May 2012 08:42:28 +0000

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Die Birke ist, zumal im Frühling, ein polarisierender Baum – den Allergikern kommen die Tränen, sobald sie sie von Weitem sehen, und wenn sie blüht, bespuckt sie die unter ihr parkenden Autos und alle Fenster in der Nachbarschaft. Andererseits produziert sie die frischesten Grüntöne, die man je gesehen hat, dient als Hommage an unsere finnischen Freunde und ist das Symbol für Fruchtbarkeit und Neubeginn schlechthin. Mit dem Maibaum holt man sich das ins Dorf.

Thus speaks the coppery Venus
through the virgin softness of Birch,
which is delicately rooted
and drinks in the light.
“O Man, work on your soul
in tenderness,
admire lovingly the beauty
of the world.”

Ein Ausflug, ein Ausflug

Nic — Tue, 01 May 2012 18:33:31 +0000

Stundenlang über Land durchs rurale Niedersachsen gejökelt, die Autobahn vermieden, statt dessen beschleunigt, abgebremst, beschleunigt, abgebremst. Unterwegs auf der Straße der Romanik, aber nicht nur. Maibäume gesehen, Fachwerkhäuser, unterschiedlich hohe Scheunentore, paar Dinge über Lothar III. von Süpplingenburg gelernt. Das Rätsel der beiden totgeschossenen Hasen, die am Dom von Königslutter ihren Jäger aufknüpfen, nicht gelöst, aber die Forschung rätselt offensichtlich auch noch. Gewundert, wer alles mal in Helmstedt gewohnt hat – Giordano Bruno, Carl Friedrich Gauß – und dass es dort eine bekannte Universität gab. Goldschlange, der perfekte Wasserschlauch.
Das Gelb und Gelb von Raps und Butterblumen, dann doch mal kurz Autobahn, doch mal kurz rüber nach Sachsen-Anhalt. GÜSt Marienborn, das passt nicht ganz zur Romanik, aber wenn man schon mal da ist. Gehört, wie angesichts der Ausstellungsstücke einem Kind umständlich erklärt wurde, warum das Wählen mit einem Wählscheibentelefon viel länger dauert. Dann zurück nach Niedersachsen, zurück auf die Landstraßen, zurück zur Romanik: Klosterkirche Mariental, mit diesem Graffito von 1698:

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Das war unterhaltsam und lehrreich, aber ziemlich viel Landstraße. An dem Projekt, jeden Ort in unserem Landkreis mindestens einmal zu besuchen, nehme ich übrigens nicht teil.

Common Sense

Nic — Mon, 30 Apr 2012 19:03:24 +0000

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Das ist ein Screenshot aus der allerersten Minute des Films Four Weddings and a Funeral von 1994. Ich habe die Aufschrift auf der Cornflakespackung immer für einen Witz gehalten, eine geheime Auskunft über die beiden Personen, die das zum Frühstück essen, Gareth und Matthew nämlich.
Dabei gab es Kellogg’s Common Sense-Zerealien wirklich in den 90er Jahren, der Szenenbildner musste also nur einmal im Supermarkt einkaufen gehen. Inzwischen ist die Produktion eingestellt worden.
Auch wenn die Packung „echt“ ist, ist die Aufschrift natürlich immer noch interpretierbar, genau wie die Tatsache, dass man sie spiegelverkehrt sieht. Auch liegt dahinter die Brille, die Matthew in genau einer Filmszene trägt – ganz am Schluss, nach der verpfuschten vierten Hochzeit. Das hat bestimmt auch irgendwas zu bedeuten.

(Filed under: Informationen, die die Welt nicht braucht.)

Figuren fahren

Nic — Thu, 26 Apr 2012 19:57:54 +0000

Letters inscribed into the earth itself.
Paul Auster, City of Glass

In Paul Austers Roman City of Glass gibt es einen Krimiautor namens Daniel Quinn, oder auch Paul Auster, der einen gewissen Peter Stillman Sr. beschattet. Er folgt ihm auf seinen Wegen durch New York und stellt irgendwann zufällig fest, dass dieser Stillman Buchstaben geht.

Da schimmert das „W” durch.

Diese Buchstaben – OWEROFBAB – vervollständigt der Detektiv zu The Tower of Babel und erschrickt ob dieser allzu bedeutungsvollen Botschaft.
Michael Wallace, ein Künstler aus Baltimore, macht das auch, aber mit dem Fahrrad und mit GPS. Heraus kommen “virtuelle Geoglyphen“, seltsam konkrete Figuren, die man in der Stadt nicht vermutet hätte. Niemand muss darob erschrecken. Nachahmenswert ist es allemal.

Kurze Erinnerung

Nic — Sun, 22 Apr 2012 13:40:46 +0000

„[F]ür mich steht jede Erzählung, ob explizit oder nicht, ‚in der ersten Person’, da ihr Erzähler sich selbst jederzeit, so es ihn danach gelüstet, mit diesem Pronomen bezeichnen kann.“
Gerard Genette, Die Erzählung, München ²1998, S. 257

Aus gegebenem Anlass. Und: Erzähltheorie und Erzählpraxis sind zwei verschiedene Paar Schuhe. Erzähler tun ständig Dinge, die ihnen theoretisch verboten sind, Leser akzeptieren bereitwillig alles Mögliche, weil ihnen gar nicht viel anderes übrig bleibt.
Meine Grenze ist erreicht, wenn in einem Krimi die interne Fokali- sierung auf dem Täter liegt, ohne dass man zu dem Zeitpunkt schon weiß, dass es der Täter ist. Das ist in einem Fred-Vargas-Krimi (zeitweise) so, in dem mit den Wölfen, glaube ich, und, berühmter, in Agatha Christies The Murder of Roger Ackroyd. Da schmeiße ich hinterher das Buch in die Ecke und bin persönlich beleidigt.

So/nicht

Nic — Tue, 17 Apr 2012 21:23:21 +0000

Konferenz. Zeit für eine neue Liste.

So geht’s

vor einem Redebeitrag Ritalin einnehmen – zur Zeit gerade am Laufen sein – finnische Wörter perfekt aussprechen – Unterricht in Gesundheitslehre – Selbstlernlandschaft – draußen einen Kinderwagen vorbeischieben – Problemzonen vermeiden – Eskalat – ungemeinsame Treffen – Schüler melden – die falsche Protokollantin sein – die Versetzung versägen, weil der Rucksack leichter war – Luxusprobleme erfinden

So nicht

Ereignisse umsetzen – Hörsaalcharakter haben – der Inklusion kritisch gegenüberstehen – so tun, als würde man nicht lange reden – lange reden – Abwesenheit von Geflügelsalat – einfach den Schwerpunkt verrücken – der Trolley an sich – Abiball in den Kalender eintragen – die feierliche Stimmung zum Kippen bringen – hochkarätige Veranstaltungen organisieren

Limerick (82)

Nic — Tue, 17 Apr 2012 14:15:24 +0000

Es gibt tatsächlich Mitglieder im VHMLH, die es – ganz im Gegensatz zu den beiden Vorsitzenden – für ihre Pflicht halten, ab und zu dem Gott des Metalimericks zu huldigen. Zu ihnen gehört die geschätzte Kollegin im Schafspelz. Sie kokettiert immer mit ihrem schlechten Englisch, aber für Metalimericks reicht es gerade so.
Die Entstehungsgeschichte hat noch einen anderen Hintergrund, den kann man allerdings nicht erklären, ohne jemanden zu beleidigen.

für Gert
Dear father in heaven (or sky?),
forgive me, that me – sorry! – I
can’t speak English so well
and that me I – f***ing hell! –
cannot make my limericks fi
ne. Amen.

Schnipsel

Nic — Sun, 15 Apr 2012 12:16:54 +0000

Beim Unterfangen, den SUB abzuarbeiten, bin ich an Jeanette Wintersons autobiografisches Buch Why be happy when you could be normal geraten – sehr empfehlenswert. Eine ziemlich krasse Erziehungsgeschichte, die man teilweise aus Oranges are not the only fruit kennt, aber erweitert um die Adoption und die Suche nach der leiblichen Mutter. Das alles in bewährtem aphoristischem Winterson-Stil – man ist versucht, das Ganze für eine brillant ausgedachte Fiktion zu halten. Besonders toll, dass in diesem Buch Bücher Leben retten: Um der tristen Kindheit zu entfliehen, beschließt die Erzählerin, in der Stadtbücherei das Regal English Literature in Prose A – Z von vorn bis hinten durchzulesen. Sie kommt bis O, bis zur Kurzgeschichte The open door von Mrs. Oliphant, dann geht sie nach Oxford.
Hier ist eine Rezension zu Wintersons Buch, hier ein Auszug aus dem Buch mit dem Titel All about my mother mit einem Foto der bösen Adoptivmutter Mrs. Winterson.
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Mit Schülern in der Freitagsmatinee des English Theatre of Hamburg – Shakespeare, The Comedy of Errors. Ich habe das Stück auch noch nie gelesen oder gesehen und wundere mich über die Wörter football und procrastinate – kann das sein, dass es die zu Shakespeares Zeiten schon gab? Ja, im Originaltext sind sie drin.

Hopelesse and helpelesse doth Egean wend,
But to procrastinate his liuelesse end

Ein Blick ins Wörterbuch zeigt aber, dass das Wort procrastinate erst im späten 16. Jahrhundert im Englischen gebräuchlich wurde, es war also ganz neu, als Shakespeare das Stück schrieb. Das Pendant zum Verein deutsche Sprache hat sicherlich aufgeschrieen. Und football taucht bei Shakespeare genau zwei Mal auf, wie man hier nachlesen kann.
#
Irgendwas an Rufus Wainwrights Stimme fasziniert mich seit einiger Zeit ganz ungemein, ich weiß nicht genau, was. Im Moment habe ich gerade dies als Ohrwurm. Im Dreivierteltakt.

Helgoland

Nic — Sat, 14 Apr 2012 08:02:34 +0000

Ich bin nicht mit auf Klassenfahrt, leider, aber ich freue mich über die seltsamen Tweets, die Bilder mit schiefem Meer, ablaufend eben, und darüber, was sie alle bloggen. Helgoland ist einfach zu abgelegen, wenn man selber abgelegen wohnt und nicht mal eben Urlaub nehmen kann, wenn man will.
Ich war das erste und das letzte Mal mit zwölf oder dreizehn auf Helgoland und verbinde damit eher unangenehme Erinnerungen. Auf der Fahrt dorthin – damals noch mit einer ganz normalen Fähre – verschwand nämlich plötzlich meine Mutter. Meine Schwester und ich (unser Vater war nicht mit) suchten zunächst panisch das ganze Schiff ab und entschieden dann in pragmatischer Kindermanier, sie könne ja nicht weg sein, vom Schiff gesprungen sei sie ja schließlich nicht. Genau das hatte sie aber ernsthaft erwogen, während sie irgendwo im Schiffsbauch schwer seekrank über der Toilette hing. Die Schilder, es sei streng verboten, sich in den Toiletten einzuschließen, hatte sie ebenso ignoriert wie die wütenden Faustschläge der Mitreisenden gegen die Tür.
Auch überlegte meine Mutter – die am wenigsten wehleidige Person, die ich kenne – für immer auf Helgoland zu bleiben, denn sie hatte große Angst vor der Rückfahrt. Noch heute benutzt sie, um zu beschreiben, wie sie sich gefühlt hat, einen Satz, den sie nicht mal für die Geburten verwendet.
Heute bin ich anderer Meinung, aber damals fand ich es eher unattraktiv, auf Helgoland zu wohnen, deshalb beredete ich meine Mutter, in der einzigen Apotheke ein Mittel gegen Seekrankheit zu erwerben und überzeugte sie davon, dass es ganz bestimmt wirken würde. Das tat es dann auch, und die Rückreise verlief unspektakulär. Überhaupt wäre diese ganze Fahrt nicht Teil der Familiengeschichte, gäbe es nicht diesen einen Satz: Ich wollte sterben.

Ich will in die Kirche!

Nic — Sun, 08 Apr 2012 19:25:03 +0000

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Vielleicht weil der Lieblingsenkel langsam in ein Alter kommt, in dem er interessantere Dinge tut als mit bloßen Händen Joghurt zu essen, oder weil meine Eltern öfter in die Vergangenheit zurückdenken – bei Heimatbesuchen höre ich immer häufiger Geschichten aus meiner Kindheit. Ich kenne die alle, aber ich höre sie immer wieder gerne, genau wie der Neffe seine Bilderbücher immer wieder vorgelesen haben will. Es hat etwas beruhigend Vertrautes, die alten Geschichten noch mal und noch mal zu hören.
Während der Neffe, eben jener Lieblingsenkel, gerade zwei geworden, einzelne Wörter spricht, zum Beispiel Kaffeebohne, denn damit kennt er sich aus, soll ich mit zwei den Satz Der Baum wackelt mit seinen Zweigen geäußert haben, als es draußen windig war. Viel denkwürdiger als Wortschatz und Syntax finde ich die Spielart des Animismus, die sich hinter dieser Bemerkung verbirgt und die irgendwann, man weiß nicht wie, einfach verschwunden ist.
Besser noch ist die Geschichte meiner Schwester, die unbedingt in die Kirche wollte. Sie war zweieinhalb und keineswegs ein besonders religiöses Kind, aber sie wollte nicht mit unserem Vater und mir zu Hause bleiben, während unsere Mutter in die Kirche ging. Also schmiss sie sich am Sonntagmorgen in theatralischer Weise vor die Wohnungstür und schrie wie am Spieß: Ich will in die Kirche, ich will in die Kirche! – die Kirche wäre höchst entzückt gewesen, hätte sie davon erfahren. Später schlief meine Schwester wegen der anstrengenden Schreierei erschöpft vor der Wohnungstür ein. Mein Vater breitete eine Decke über sie, und als meine Mutter aus der Kirche kam, musste sie durchs Küchenfenster in die Wohnung einsteigen, was in der dritten Etage nur funktionierte, weil ein Laubengang davor war. Das Kind schlief derweil seinen Kirchenrausch aus.
Das ist das Tolle an Kindern, sie tun komische Dinge.

Andalusien

Nic — Tue, 03 Apr 2012 10:39:26 +0000

Also, meine lieben Gäste, schauen Sie bitte gerne. Acht Tage Andalusien, das verbloggt sich nicht mal so eben, also greifen wir zur bewährten Methode: Randnotizen, abseitige Bilder, und das meiste einfach ausdenken.
Das Gruppenreisen will gelernt sein; meistens ist die Reisegruppe gutmütig und freundlich, aber es gibt Ausnahmen. M. legt ein imaginäres Tadelbuch an, in dem vermerkt wird, wer sich ungebührlich benimmt. Die Senfgelbe führt die Liste an, gefolgt von Frau Doktor, der Löffeltreterin, aber auch K. aus unserer kleinen Untergruppe bekommt einen Eintrag – wegen Meckerns über den Regen, für den doch nun wahrhaftig niemand etwas kann.

Man kann sich aus dem Tadelbuch freikaufen, indem man eine bunte Perücke aufsetzt und auf einem öffentlichen Platz ein Tänzchen vorführt.

Lernen kann man allerhand – über die Mauren, Philipp den Schönen und Johanna die Wahnsinnige, Olivenöl, Sherry, Karwochen-Prozessionen, Generalstreik und Stierkampf. Wir sehen das spanische Licht, blankpolierte Monstranzen, bereitgestellt für die Semana Santa, Bauruinen, die schneebedeckten Berge der Sierra Nevada, Dörfer mit 30000 Einwohnern, Tanger im Regen.

Die arabischen Schriftzeichen für Gott ist groß können wir jetzt überall wiedererkennen.

T. trägt freiwillig das Passionskreuz. Es ist aber ganz leicht.

Wir sehen einen alten Herrn, der Olivenöl verkostet wie Wein. Hervorragend wunderschöne Gärten und viel Gold in Kirchen. Einen analphabetischen Berber mit einem Kamel, der zu dem niesenden M. auf Deutsch sagt: „Na, haste Schnoddernase?“ Wir zählen durch, einmal vorwärts, einmal rückwärts und dann noch mal auf Spanisch. Frau L. singt deutsche Schlager, besticht Barpianisten und flirtet in Mabella mit Luxusyachtbesitzern. Der Plan, zur Weltumseglung eingeladen zu werden, geht aber nicht auf.

Die männlichen Fliegen werden vergiftet, die weiblichen sterben an Liebeskummer.

Wir kichern über Reiseführer und übersetzte Speisekarten und trinken Sherry, der schmeckt wie Essig. Die umständlichen Erklärungen über den Stierkampf erregen Unmut bei einem Teil der Gruppe, der Rest fragt unerbittlich nach. Das grenzt an Streit. Jockel macht sich Notizen zu einzelnen Teilnehmern.

Hat nicht auch A.L. Kennedy etwas über Stierkampf geschrieben? Das muss dann wohl demnächst mal gelesen werden.

Kurvige Straßen, Berglandschaften und Regen gibt es auch in Andalusien. Und Landflucht.

B. kauft in Malaga pinke Krokodillederschuhe mit zehn Zentimetern Absatz, aber das erweist sich dann doch als Gerücht. Auf dem Rückweg geht es über Wien, in einem großen Bogen um den französischen Luftraum herum – der zweite Streik in einer Woche. Sick bag heißt auf Österreichisch Speibsackerl, schon allein dieses Wortes wegen hat sich der Umweg gelohnt.

Wien und Umgebung von oben im Abendsonnenschein. Das Bild hat U. gemacht, der saß am Fenster.

Das war anstrengend, aber auf ganz andere Art als der schnöde Arbeitsalltag, und also war es auch erholsam. Außerdem gesellig, lehrreich und ziemlich lustig. Das machen wir mal wieder.

Ferien

Nic — Sat, 24 Mar 2012 12:04:15 +0000

Um halb sechs aufwachen, Kaffee kochen, keine Zeitung im Briefkasten, dann vielleicht doch mal im Reiseführer lesen, Schulschlüssel vom Schlüsselbund abmontieren, Kaiserwetter und gute Laune, zwei Listen schreiben, ein Briefing in des Müllers alter Scheune, ein geöffneter Koffer, da fliegen nach und nach alle Sachen rein, ausprobieren, ob die Sonnenbrille noch passt, und zum ersten Mal nicht die Frage, welche Bücher mit sollen – sie kommen einfach alle mit.

Die Mühen der Ebene (16. März)

Nic — Fri, 16 Mar 2012 16:26:04 +0000

Seit Weihnachten haben wir jetzt zehn Schulwochen hinter uns, noch eine, dann gibt es Osterferien. Die Zeit zwischen Weihnachten und Ostern ist immer die anstrengendste – warum, weiß ich auch nicht. Mit Schrecken denke ich ans letzte Jahr zurück, da waren es vierzehn Wochen, und man musste nach Ferienbeginn erstmal drei Tage durchschlafen, bevor man wieder zu irgendwas zu gebrauchen war.
Heute war es warm, die Sonne schien, Schüler und Kollegen hatten gute Laune, der Neue in meiner Klasse ist beim Lächeln beobachtet worden, und so lässt es sich noch eine Woche aushalten. Allerdings, und das ist dann vielleicht doch dem Kräfteverfall geschuldet, hab ich keine Lust mehr zum Tagebuchbloggen.