Wiesenraute.

T

Nic — Thu, 02 Sep 2010 16:24:05 +0000

Links und rechts neben mir in der Mensa saßen heute die beiden Kolleginnen, die fast gleich heißen, nur hat die eine noch ein T, wo der Name der anderen schon zu Ende ist. Die Vornamen sind unterschiedlich genug, aber wenn Schüler an der Lehrerzimmertür nach einer der beiden fragen, muss man sie schon mal bitten, den Namen nochmal ganz genau auszusprechen. Beide unterrichten Latein, beide finden häufig Papiere für die andere in ihren Fächern. Auf ihren Schulshirts steht Frau mit T bei der einen, Frau ohne T bei der anderen. Sie kommen gut miteinander aus, im Lehrerzimmer sitzen sie nebeneinander.
Beim Essen heute allerdings erzählten sie, wie gestern Frau ohne T Frau mit T mit ihrem Tee vertrieb. Frau mit T behauptete, es sei ein ganz und gar übel riechender Tee gewesen, dessen Anwesenheit am selben Tisch sie unter keinen Umständen ertragen könne. Frau ohne T hingegen schwärmte von ihrem Lieblingstee und beteuerte, ihn ab jetzt häufiger in die Schule mitbringen zu wollen. Das klingt nach einem Stellvertreterstreit – es geht gar nicht um den Tee, sondern um das T, das die eine nicht besitzt, aber begehrt, und das die andere verteidigt bis aufs Blut. Übrigens sind beide Namen auch als Substantive im Deutschen vorhanden und bezeichnen ein Spiel und ein Bauwerk – nicht die schlechtesten Namen, die es gibt.
Die wahre Ergänzung zu Frau mit T, das hat das Mittagessen heute auch ergeben, bildet Kollegin T. Die aß nämlich dankbar alle von Frau mit T verschmähten Erbsen und sortierte ihrerseits aus ihrem Mischgemüse sämtliche Möhren für Frau mit T aus.
Ich hingegen aß alles auf, was auf meinem Teller war, und trank ansonsten ziemlich viel Kaffee.

Über Fische und Bänke

Nic — Fri, 27 Aug 2010 22:05:16 +0000

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Land unter. Drei Tage Dauerregen, das Flüsschen ist über seine Ufer getreten und breitet sich hemmungslos in Wiesen und Feldern aus. Unsere finnischen Freunde fanden es auch ziemlich nass diesmal.
Im Ort treibt eine herrenlose Fußgängerampel ihr Unwesen. Zuerst stand sie vor M.s Haus und leuchtete ihm nachts grün ins Schlafzimmer. Vor ein paar Tagen hat sie ihren Standort gewechselt und regelt jetzt den Verkehr an einer Straße, die von Fußgängern alle Jubeljahre mal benutzt wird. M.s Vermieterin, sonst eher nicht bekannt für messerscharfe Logik, stellte die These auf, die Gemeinde habe diese Ampel irgendwie übrig und teste mal aus, wo sie sich am besten mache.
Vielleicht sollte man sie dazu benutzen, das Flüsschen in seine Schranken zu verweisen.

Ach, Berlin

Nic — Thu, 26 Aug 2010 18:28:56 +0000

Hallo Douglas, alter Kumpel

Nic — Sat, 21 Aug 2010 06:46:23 +0000

Frau L. ist eine Bildungsbürgerin und ein Original, das haben Sie schon mitbekommen. Sie hat keine Lust auf die Kurzen, kann aber gut mit neunten und zehnten Klassen. In diesem Schuljahr hat sie unter anderem eine Neunte in Englisch, und irgendwie – man weiß nicht genau, wie – kam sie dort auf eines ihrer Herzensthemen: deutsche Volkslieder.
Sie fragt dann immer, welche Volkslieder die Schüler so kennen und tut entsetzt ob deren Ahnungslosigkeit. Danach singt sie welche vor, und wer die kennt, soll sich melden. Bei Muss i denn melden sich anscheinend ein paar, jedenfalls lässt sie das Internetz anwerfen und die Elvis-Presley-Version mit der Puppe suchen – immerhin handelt es sich um Englischunterricht. Gnadenlos zwingt sie den pubertierenden Haufen zum Mitsingen, und als Hausaufgabe sollen sie den Text auswendig lernen. Auf den wilden Protest hin sagt sie nur, alles reime sich, und man könne es sich leicht merken.

Treat me nice
Treat me good
Treat me like you really should
‘Cause I’m not made of wood
And I don’t have a wooden heart

Allerdings hat sie ein schlechtes Gewissen wegen der Grammatik. Das müsse sie wohl nochmal erklären.

In derselben Pause, in der sie dies erzählt, kommen wir – wieder weiß man nicht genau, wie – auf Verhörer in Liedtexten, weißer Neger Wumbaba und so, und Frau L. hat aus dem Stegreif zwei großartige beizusteuern.
Den alten Freddy-Quinn-Schlager Die Gitarre und das Meer verstand sie jahrelang so:

Jimmy Braun, das war ein Seemann,
Und sein Herz war ihm so schwer,
Doch es lieben ihn zwei Freunde:
Die Gitarre und das Meer.

Jimmy wollt’ ein Mädchen lieben,
Doch ein andrer kam daher,
Und als Trost sind ihm geblieben,
Die Gitarre und das Meer.

Juanita hieß das Mädchen,
Aus der großen fernen Welt.
Und Solenta die Gitarre,
Die er in den Armen hält.

Solenta ist ein gediegener Name für eine Gitarre, verschleiert aber die Tatsache, dass Jimmy Braun in Wirklichkeit die Gitarre so nennt wie das Mädchen, nämlich auch Juanita.
Auch war Frau L. sehr überrascht und ein bisschen enttäuscht, als sie nach Jahren erfahren musste, dass im Lied The Sounds of Silence von Simon & Garfunkel gar keine Person namens Douglas mitspielt.

Hello Douglas, my old friend,
I’ve come to talk with you again

Und dieses Gespräch hat mich dazu gebracht, nach sehr langer Zeit mal wieder Simon & Garfunkel zu hören.

Looks like vandalism

Nic — Tue, 17 Aug 2010 18:41:50 +0000

Seit Tagen ist es bedeckt, aber schwül – ein Wetter, das niemand leiden kann. Der Nachbar startet seinen Rasenmäher und mäht tapfer an gegen die dunklen Wolken und den Wind. Es braut sich was zusammen, seit Stunden schon. Es braut und braut, und nichts kommt dabei heraus. Der Nachbar mäht, und man muss ihm Erfolg bescheinigen.
Regen wäre womöglich gar nicht so gut, er erinnert an den Schnatermann und die Natter im Fischeimer. Die Knorpel sind so gut zu kaun – mir wird vom bloßen Atmen satt.
In dieser abgelegenen Ödnis kommen Geburtstagsgeschenke schon mal zwei Monate später an. Das macht gar nichts, für Überraschungen gut zu sein, ist nicht Laster, sondern Tugend, es sei denn, man heißt Deutsche Post AG.
Die Leiche von neulich hat ihr Geschlecht gewechselt. Was genau passierte, ist nach wie vor ungeklärt. Im Hof der Nachbarn fallen unreife Äpfel vom Baum. Der Wind.
Wenn’s regnet, hab ich gute Zeit.

RIP

Nic — Mon, 16 Aug 2010 18:15:45 +0000

Oh nein. Der einzige Musikaktus Deutschlands ist verendet.
Nie wieder wird er eine fröhliche Melodie hervorbringen. Er ruhe in Frieden.

Die Hübschigkeit der Schauspieler (5)

Nic — Sun, 15 Aug 2010 07:34:15 +0000

Witness (Der einzige Zeuge, 1985) mit Kelly McGillis, Harrison Ford, Lukas Haas, Viggo Mortensen

Ein Mord, ein kleiner Junge als einziger Zeuge, ein beharrlicher Polizist, korrupte Polizeiobere, ein Versteck in einer Amischen Siedlung, eine Beinahe-Liebesgeschichte. „Amish“ wird offensichtlich [ˈɑːmɪʃ] oder [ˈæmɪʃ] ausgesprochen – beides ist im Film zu hören – aber nicht [ˈeɪmɪʃ].
Als Historikerin kann Kollegin K. einwandfrei Auskunft geben über Entstehung, Abspaltung, Verfolgung und Auswanderung der Amish People. Frau L. hört sich das an und kommentiert: „Hätte es die verdammte Reformation nicht gegeben, dann könnte heute nicht jeder Dahergelaufene in einem leerstehenden Warenlager eine Kirche gründen.“ – eine pointierte Zusammenfassung von 500 Jahren Religionsgeschichte, obgleich unklar bleibt, wie sie auf das Warenlager kommt.
Im Abspann ist ein dialect coach erwähnt, denn die Amish sprechen außer Englisch auch Pennsylvania Dutch oder Pennsylvaniadeutsch, ein pfälzisches Deutsch aus dem 18. Jahrhundert, gemischt mit englischen Lehnwörtern, die im dialektalen Text umherschwimmen wie Fliegen in der Suppe. Hier kann man das nachlesen, hier hören. Hach.
Der Film lebt natürlich vom Gegensatz zwischen der befriedeten Amisch-Welt und der bösen Moderne, die in das Idyll eindringt. Wir fragen uns, ob das womöglich ein Werbefilm für eine pazifistische und rückwärts gewandte Lebensweise ist. Ein bisschen vielleicht, denn immerhin wird der Oberschurke am Ende gemeinschaftlich und friedlich überwältigt und nicht vom Kind erschossen, wie jeder versierte Krimigucker getippt hätte. Immerhin wird ein Konflikt zwischen Vater und Tochter zumindest angedeutet. – Von Maiskörnern ermordet zu werden, ist hingegen ziemlich originell.
Große Diskussionen entfacht die Szene, in der sie mit der Pferdekutsche in die Stadt fahren, und hinter ihnen auf der Straße fährt zuerst ein riesenhafter Lastwagen, der nicht überholen kann, und dann eine kilometerlange Autoschlange. Es stellt sich heraus, dass der Lieblingskollege grundsätzlich nur 80 fährt auf der Landstraße, weil ihn das weniger stresst. Ob er nicht in der Fahrschule gelernt habe, dass man, wo man 100 fahren darf, auch 100 fahren soll, um kein Verkehrshindernis zu sein? Habe er, antwortet er mit großer Gelassenheit, aber das kümmere ihn gar nicht. Frau L. echauffiert sich und stellt die aparte These auf, die Heide sei die einzige Gegend in ganz Deutschland, wo man auf der Landstraße noch rasen könne. In der Bodenseeregion, wo sie in den Ferien war, ginge das schon allein wegen der Straßenverhältnisse gar nicht. „Und wo ich rasen kann, da will ich auch rasen!“
Über die Hübschigkeit der Schauspieler zu sprechen, vergessen wir. Harrison Ford ist hübsch, Kelly McGillis ist mehr als hübsch und sehr geeignet für die Rolle als besorgte und etwas naive country beauty. Und Viggo Mortensen hat nur eine winzige Nebenrolle, ist aber auch ziemlich hübsch.

Limerick (67)

Nic — Sun, 08 Aug 2010 09:22:19 +0000

A dying mosquito exclaimed:
“A chemist has poisoned my brain!”
The cause of his sorrow
was paradichloro-
diphenyltrichloroethane.

Gruppenbild mit Dame

Nic — Fri, 06 Aug 2010 18:36:35 +0000

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Schlechte Bildqualität, aber eins der besten Gruppenbilder, die ich je gemacht habe.
Rechts ein posierendes Paar in fortgeschrittenem Alter – ganz unzweifelhaft der Bildmittelpunkt – er mit recht jugendlicher Sonnenbrille, die weißen Haare flattern im Wind, sie im Dirndl und erkennbar interagierend mit der fünften Person von rechts. Die hält in der rechten Hand einen Fotoapparat, guckt direkt in meine Kamera und vollführt mit der Linken eine deutende Geste in Richtung älteres Paar, als wolle sie sagen: Was fotografierst du mich, dort ist doch das Motiv. Die Linie ihres linken Arms und ihrer Hand verläuft parallel zur Straße im Hintergrund und zu den Büchern der beiden lesenden Personen. Diese Bücher deuten also ebenfalls auf das ältere Paar, obgleich die beiden Lesenden überhaupt nicht am Geschehen interessiert sind.
Die Person ganz links ist, mit Ausnahme der Frau mit dem Fotoapparat, die einzige im Bild, die dem Geschehen irgendeine Bedeutung beimessen kann. Sie schaut auf die Frau mit der Kamera oder auf das Paar und fungiert womöglich als diejenige Person, die entscheidet: Wer wird das ältere Paar fotografieren?
Man könnte sich alle möglichen Szenarien ausdenken, wie diese Leute zusammengehören. Zum Beispiel könnte es sein, dass die beiden Leser zufällig dort saßen und sich von den anderen fünf und ihrer Fotografiererei gestört fühlten. Oder dass das ältere Paar dort stand und unbedingt fotografiert werden wollte und die Person mit der Kamera und ich aushandeln mussten, wer das Foto macht.
Oder ganz anders.

Sehen und gesehen werden

Nic — Tue, 03 Aug 2010 20:00:24 +0000

In der örtlichen Eisdiele sitzt man am besten französisch, nebeneinander aufgereiht, die Wand im Rücken, den Blick zur Straße. Eigentlich wollen wir unsere Niedergeschlagenheit bezüglich des drohenden Ferienendes bekämpfen, indem wir uns an unsere jeweiligen Urlaube erinnern und den anderen davon erzählen.
Wie man nach ein paar Segeltagen noch drei Tage später an Land das Gefühl hatte, der Boden schwanke unter den Füßen. Wie der Heckscheibenwischer plötzlich glaubte, wischen zu dürfen wie er wollte und nicht wie es ihm befohlen war, litauische Verhältnisse. Wie man im Atlantik Wale beobachtete und dabei so seekrank wurde, dass man ernsthaft überlegte, über Bord zu springen. Und wie man, nur weil die Nichte beteiligt war, der absonderlichen Reitveranstaltung Romeo und Julia auf dem Pferde beiwohnen musste.
Aber daraus wird nichts. Erstmal ist die Bedienung eine Schülerin, mit der ich im September eine Kursfahrt nach London unternehmen werde. Dann kommen beständig andere Schüler, ehemalige Schüler und Eltern vorbei. Die meisten grüßen, manche nicht, wer war denn das, warum hasst der dich? Eine Kollegin fährt im Auto vorbei, sie schaut uns ernst an (aus Spaß natürlich) und winkt wie Erich Honecker bei der Militärparade zur 40-Jahr-Feier der DDR. Schließlich bietet der Ort selbst ein geradezu filmreifes Spektakel – vorbeirasende Krankenwagen, Notärzte, Polizei, ein Rettungshubschrauber, zum Schluss die Kripo mit Blaulicht. Banküberfall mit Schusswechsel tippen wir.
Morgen wird es im Käseblättchen stehen. Und wir werden uns um zehn Uhr zur ersten Dienstbesprechung des neuen Schuljahres in der Schule wiedersehen.

U.

Nic — Sat, 31 Jul 2010 18:17:24 +0000

Gedöns

Nic — Wed, 28 Jul 2010 20:31:55 +0000

Als ich vor den Ferien überlegte, was ich mit meiner Klasse am Wandertag unternehmen könnte, schlug Frau L. – originell wie immer – vor, zur Kultstätte des Heidedichters zu pilgern und dort seine Gedichte zu rezitieren. Ich verwarf das umgehend, mit Verweis auf den eher geringen, für elfjährige Kinder überhaupt gar nicht erkennbaren Spaßfaktor.
Allerdings plagte mich die Erinnerung an dieses Gespräch so lange, bis ich die traurige Wahrheit endlich zugeben konnte: Schon im dritten Jahr bin ich Heidegermanistin, und noch immer habe ich keine Ahnung von Hermann Löns.
Darum war ich, als derletzt ein Ausflugsziel gesucht wurde, sofort dafür, seinen Gedenkstein zu besichtigen. Wäre Frau L. mitgekommen, sie hätte uns aus dem Stegreif zehn Löns-Gedichte auswendig aufsagen können, und nach ein bisschen Nachdenken nochmal zehn. So mussten wir uns damit begnügen, die Informationstafel neben dem Stein zu lesen. Sie war ernüchternd. Offensichtlich hat Löns nur ein einziges Jahr in der Lüneburger Heide gelebt. Weder wurde er hier geboren, noch ist er hier begraben. Seinen Ruf als Heidedichter hat er wohl eher eingefordert als erarbeitet.
Das machte mich nun doch neugierig, deshalb guckte ich zu Hause im Kindler nach. Was dort stand, war ebenfalls wenig schmeichelhaft, ich zitiere mal ein paar Halbsätze: „Hermann Löns, ein verspäteter Romantiker, der seine schwärmerischen Neigungen in der Pose männlicher Härte bekämpfte…“ – „Löns, der sich gern als Dichter der Lüneburger Heide feiern ließ…“ – „Löns’ lyrisches Werk verweigert sich den Entwicklungen der Moderne und schließt an die Texte seiner literarischen Vorbilder an […]. Strophenbau und Reimschemata folgen vom Frühwerk an konventionellen Mustern des Volkslieds, die Metaphorik schöpft immer wieder aus dem gleichen Bildvorrat. […] Nach 1945 gerieten die Texte weitgehend in Vergessenheit.“
Als ordentliche Heidegermanistin sollte ich mir nun ein Gedicht vornehmen und es nach allen Regeln der Kunst analysieren, um das mittlerweile entstandene Vorurteil zu stützen oder zu widerlegen, je nachdem. Nur habe ich dazu keine Lust. Lyrik ist ohnehin nicht meine Gattung, ich lese Gedichte wie ich Musik höre – willkürlich, emotional, rein geschmacksorientiert. Ich habe jetzt eine Ahnung von Hermann Löns, und ich zitiere einfach mal ein Löns-Gedicht und vertraue darauf, dass Sie das schon beurteilen können. Und ich werde mal Frau L. fragen, was sie an Löns gut findet.

Sommer

Über die Heide ziehen Spinneweben
Von Halm zu Halm ihr silberweißes Tuch,
Am Himmelsrande weiße Wölkchen schweben
Und weißes Wollgras wimpelt überm Bruch.

Es glüht die Luft wie ein Maschinenofen,
Kein Menschenleben regt sich weit und breit,
Der Baumpieper nur schmettert seine Strophen
Und hoch im Blau der Mäusebussard schreit.

In rosa Heidekraut den Leib ich strecke,
Das Taschentuch ich auf die Augen breit’,
Weit von mir ich die schlaffen Glieder recke
Und dehne mich in süßer Müdigkeit.

O Grabesschlaf, wollüstiges Genießen!
Wenn dieser müde Menschenleib verwest,
Wenn die Atome auseinanderfließen
Und Glied an Glied sich reckend, dehnend löst.

Guten Tag, Herr Schröder

Nic — Tue, 27 Jul 2010 09:06:58 +0000

Das Ende der Sommerferien naht. An einem Tag gegen Ende der Ferien – sobald das neue Schuljahr begonnen hat, fehlt dafür die Zeit – muss man unweigerlich große Mengen Schulbücher und anderen Kram kaufen, den man noch braucht. Das Zentralabitur schreibt Themen vor, in denen man sich womöglich überhaupt nicht auskennt, man benötigt Sekundärliteratur, Lehrerhandreichungen, didaktisiertes Material, Anregungen eben, man möchte nicht jedes Jahr das Rad neu erfinden. Man kriegt Rabatt und man kann das alles von der Steuer absetzen, aber man gibt erstmal Unsummen dafür aus.
Ich reise zu diesem Zweck mit der Bahn in die Landeshauptstadt. Die Zugbegleiter der Metronom-Züge sind bekannt für ihre geschwätzige Originalität. Auf der Hinfahrt sagt einer ein Gedicht auf, das erklärt, warum der Alkoholkonsum im Zug verboten ist. Auf der Rückfahrt gibt es eine Durchsage für die zusteigenden Fahrgäste: „Dieser Zug ist kein Adventskalender. Man kann bedenkenlos alle Türen öffnen.“
In Hannover muss ich zuerst zur Bank meines Vertrauens, damit ich die Bücher auch bezahlen kann, und dort treffe ich auf Herrn Schröder – Sie wissen schon, den ehemaligen Bundesschröder. Eigentlich dachte ich, er arbeitet in Russland, aber vielleicht hat er ja zur Erledigung von Bank- und anderen Geschäften ein paar Tage freigenommen. Er sieht aus wie im Fernsehen und wird angestarrt und beständig von wildfremden Leuten gegrüßt, der Ärmste, aber er grüßt gleichbleibend höflich zurück. Ich gucke natürlich diskret woanders hin.
Für Schulbücher, Folienstifte, Korrigierstifte, Papier gebe ich Unsummen aus und ärgere mich wie jedes Jahr darüber, dass Lehrer die meisten ihrer Arbeitsmaterialien selbst bezahlen müssen. Wo gibt es denn sowas? Schlimm genug, dass mein Arbeitgeber mir kein Büro zur Verfügung stellt, in dem ich meine Arbeit erledigen kann, die eben nur zur Hälfte aus Unterricht besteht.
Erst auf der Rückfahrt erinnere ich mich daran, dass Herr Schröder einmal die These geäußert hat, Lehrer seien faule Säcke. Er war ganz offensichtlich nicht informiert über die zweite Hälfte, die Vorbereitung, die Konferenzen und Besprechungen, das Korrigieren. Wäre mir das früher eingefallen, ich hätte ihn freudig gegrüßt.

Blumen, Technik und ein bisschen Musik

Nic — Mon, 26 Jul 2010 16:26:46 +0000

Die Nachbarin von nebenan geigt.
Die Nachbarin von unten hingegen hat die ihr anvertrauten Klassenblumen schändlich vernachlässigt, sie sehen noch zerrupfter aus als wenn sie von meinem Blumengießdienst gepflegt worden wären. So langsam entwickle ich echtes Mitgefühl mit den bedauernswerten Gewächsen.
Weil mein Internetz samt Telefon nicht mehr funktioniert und ich inzwischen eingesehen habe, dass ich das nicht selber reparieren kann, telefoniere ich länger mit dem Call-Center meines Telefonanbieters. Zuerst hänge ich eine Viertelstunde in der Warteschleife, dann spricht ein erfolgreich geschulter Mitarbeiter mit mir. Mit sanfter Stimme stellt er mir behutsame Fragen – Besitzt Ihr Telefon eine rote und eine grüne Taste? – und behandelt mich auch sonst, als sei ich geistig benachteiligt. Beflissen spiele ich mit – Nein, hier leuchtet überhaupt kein einziges Licht! – und am Ende tut er genau das, was ich von ihm will. Zum Abschied sagt er: Vielen Dank für dieses freundliche Gespräch.
Ich bin beileibe kein Technik-Freak, aber ein bisschen mehr Ahnung als die Nachbarin – die von nebenan, die geigende – habe ich schon. Die berichtet von der Implosion ihres zwölf Jahre alten Fernsehers und äußert im selben Atemzug die Hoffnung, es sei nur die Glühbirne durchgebrannt, die den Hintergrund beleuchtet.

Perlen gotischer Baukunst (15)

Nic — Sun, 25 Jul 2010 08:57:08 +0000

Eine ausgewachsene Sau liegt schnaufend im Mittelgang des Busses. Auf der anderen Seite, im Durchgang, steht ein kleiner Junge mit einer Angel, von der ein toter, wenn auch ohne Zweifel frisch gefangener Fisch baumelt. Bei jedem Ruck, den das Gefährt macht, und die Fahrt besteht aus nichts anderem, berührt der Fisch, feucht, doch nicht kühl, meinen Arm und manchmal auch meine abgewandte Wange. E. hat einen Sitzplatz am hinteren Ende gefunden […]. Auf einem ihrer Füße sitzt ein kleiner alter Mann, offensichtlich sehr angeheitert. Er hat neben sich auf dem Boden einen Steinkrug stehen, den er von Zeit zu Zeit an die Lippen setzt, eine Operation, die das ganze Fahrzeug mit starken Alkoholschwaden überflutet. Manchmal knallt er den Krug wieder auf den Boden, manchmal aber auch auf E.s freien Fuß. Sie stöhnt und verrenkt sich, hat aber nicht genügend Platz, sich ihm zu entwinden. Der alte Mann wirkt freundlich.

Sybille Bedford, Zu Besuch bei Don Otavio, S. 125/126

Ich liebe Sybille Bedford, sie schreibt hinreißend. Dieses Buch ist ihr erstes, ein Bericht über eine Mexiko-Reise Ende der 1940er Jahre, den sie selbst einmal als Roman bezeichnet hat – also wie bei Sedaris, die Hälfte erfunden. Auch sie versteht es, winzige Alltagsmomente in erlesenster Diktion mit einer Distanziertheit zu schildern, die ganz Mexiko und alle seine Bewohner absurd erscheinen lässt. Dabei wahrt sie allen gebührenden Respekt: Sie macht sich kein bisschen lustig, und selbst wer sich überhaupt nicht für Mexiko interessiert, weiß hinterher eine Menge mehr über das Land.